Nossa mãe, o que é aquele 
vestido, naquele prego? 

Minhas filhas, é o vestido 
de uma dona que passou. 

Passou quando, nossa mãe? 
Era nossa conhecida? 

Minhas filhas, boca presa. 
Vosso pai evém chegando. 

Nossa mãe, dizei depressa 
que vestido é esse vestido. 

Minhas filhas, mas o corpo 
ficou frio e não o veste. 

O vestido, nesse prego, 
está morto, sossegado. 

Nossa mãe, esse vestido 
tanta renda, esse segredo! 

Minhas filhas, escutai 
palavras de minha boca. 

Era uma dona de longe, 
vosso pai enamorou-se. 

E ficou tão transtornado, 
se perdeu tanto de nós, 

se afastou de toda vida, 
se fechou, se devorou, 

chorou no prato de carne, 
bebeu, brigou, me bateu, 

me deixou com vosso berço, 
foi para a dona de longe, 

mas a dona não ligou. 
Em vão o pai implorou. 

Dava apólice, fazenda, 
dava carro, dava ouro, 

beberia seu sobejo, 
lamberia seu sapato. 

Mas a dona nem ligou. 
Então vosso pai, irado, 

me pediu que lhe pedisse, 
a essa dona tão perversa, 

que tivesse paciência 
e fosse dormir com ele... 

Nossa mãe, por que chorais? 
Nosso lenço vos cedemos. 

Minhas filhas, vosso pai 
chega ao pátio. Disfarcemos. 

Nossa mãe, não escutamos 
pisar de pé no degrau. 

Minhas filhas, procurei 
aquela mulher do demo. 

E lhe roguei que aplacasse 
de meu marido a vontade. 

Eu não amo teu marido, 
me falou ela se rindo. 

Mas posso ficar com ele 
se a senhora fize